De Não Ter Tempo

Descrição

Aprendemos desde pequenos a suspeitar do estranho. A não lhe abrir a porta, a não aceitar as suas ofertas, a abordar com cautela e suspeição tudo aquilo que não faça parte de um mundo conhecido e, por isso mesmo, seguro. Mas antes da familiaridade há sempre estranheza, inevitável no contacto com aquilo que nos é novo. Na música de João Mota e Pedro Franco, o duo Um Corpo Estranho, a estranheza apensa à designação é coisa de uma fugacidade momentânea. Não é coisa para demorar mais do que a cabeça de um fósforo a encher-se de pequenas chamas.

Há um Oeste a latejar em De Não Ter Tempo, um Oeste que é fruto possível de uma sonoridade em que vibram cordas de ukulele e banjo. Mas um Oeste que confunde as coordenadas. Evoca qualquer coisa da lata de feijões aquecida uma lareira, pistola repousada no coldre de um caubói mítico norte-americano, mas não chega com uma pompa morriconiana inventada à distância. Um Corpo Estranho não é épico. É telúrico até mais não.

Portugal passeia-se por aqui e não apenas na simples adopção do português como língua a habitar cada verso. Há todo um imaginário que transborda o país, uma insinuação constante da cartilha fadista, há uma permeabilidade ininterrupta aos resquícios da música tradicional, há o acordeão de Celina da Piedade, a versão de “Vem (Além de Toda a Solidão)” caucionada por Pedro Ayres Magalhães, e a afirmação derradeira de uma latinidade que não descansa.

De Não Ter Tempo significa também esse recolhimento. Depois do deslumbramento com o mundo na adolescência, saber virar o olhar para dentro e perceber que não há verdade mais verdadeira do que esse outro mundo, próximo, ao alcance da mão, que conhecemos pela frente e pelo avesso, que está incrustado nos dias e que, ainda assim, se revela sempre como algo maior e explicável.